Quote (Кроу)
Raina, это просто восхитительно, что риссунки, что рассказ..а стихи..мммм*__*
спасибо,приятно слышать)Добавлено (26-Июн-2010, 23:24:11)
---------------------------------------------
Лето.А я все еще не верю,что оно наступило.Внезапно.Слишком неминуемо,ударяя градом проливных дождей.На душе все еще
меланхоличный и спокойный февраль.А за окном буйство природы.Все краски,такие живые,бросаются в глаза,
не оставляют равнодушным никого.Кроме меня.Не впечатлило,просто лету не удалось захватить меня в свои сети.
Я на другой волне.В наушниках играет все та же мелодия,она сопровождала меня всю зиму и никак не хочет оставлять.
Что мне до детишек,весело пинающих мяч;до огромного скопления людей на улицах столицы.Все равно,душа требует:
прохлады,резких порывов ветра,ледяного вихря за окном.Необходимо продрогнуть и завернуться в теплый плед,
держа в руке чашку с горячим чаем.И чтобы в наушниках играла любимая,почти забытая песня.
А ведь я ,как и все,когда-то очень любила лето.Всю его праздность и суетность,нестерпимую жару и ,конечно же,
планировку собственного времяпровождения.Кучи идей как провести время,извечный недостаток последнего.
Но это все осталось позади.Просто что-то щелкнуло там,в голове,и все,приехали.Течение моих мыслей приостановилось,
приняв несколько иные формы.Меня перестала удивлять вся роскошь природы,все оттенки зеленого,броскость цветов:
маргариток,лилий и тюльпанов.Мое воображения было всецело занято зимними и осенними пейзажами.Осыпающейся с деревьев
листвой,плавно кружащей в воздухе;прохладными дождями,запахом мокрого асфальта и вкусом терпкого индийского чая.
Или же перед глазами представала заснеженная пустошь.Снег блестел и переливался при свете луны.Впрочем,это всего лишь
лирическое отступление.Стоит заметить,лето приносит как массу новых открытий,так вместе с ними и немало разочарований.
В первую очередь в людях.Когда,как ни летом,можно узнать друг друга настолько близко,чтобы появилась возможность выявить
самые жуткие недостатки.Лето убивает веру в людей.
Правда,не стоит видеть где бы то ни было сплошные минусы.Огромное "летнее достижение" это отдых на природе.Сезон,
идеально подходящий для загородных поездок.Прогулки по лесу,свежий воздух-факторы в целом,позволяющие прояснить сознание,
дать ему отдохнуть от всех тягот и проблем повседневности.Вот только и от этого разум постепенно устает.Лучший отдых-
смена видов деятельности.Неплохой вариант-чтение книг,развивает,учит чему-то новому.Хотя бы в теории.А можно самому
написать пару-тройку рассказов,очерков или ,на худой конец,раз уж совсем не ладится с прозой,стихов.Вобщем-то,лучшее,что
создало человечество за все время своего существования: многочисленные библиотеки,включая их содержимое;картины,
памятники архитектуры.Правда,все это частично забыто и отодвинуто,что называется,в дальний ящик.Тысячи книг пылятся
на полках,так и оставаясь непрочтенными.Пейзажи,набросанные на холсте умелой рукой художника,уже не вызывают прежнего
восхищения.Учтиво промолчу про архитектурные памятники.Конечно,а зачем уделять внимание подобным вещам? Это же всего-навсего
отголоски прошлого.Настал новый век.Век технологий,векторной графики и,конечно же,интернета.Глобальная сеть в совершенстве
манипулирует людьми.Многие стали от нее зависимы,да что уж там,многие попросту одержимы ею.Вот только,все это нематериально.
Общение в сети никогда не заменит общение в реальности.Никогда нарисованные в компьютерных программах картинки не вытеснят
произведения величайших творцов прошлого.Ведь это наше культурное наследие.И от этого никуда не убежишь.
Добавлено (18-Июл-2010, 15:21:12)
---------------------------------------------
Привычка жить.
А может пора завязать наконец с этой вредной привычкой? Нет,не курить по пачке в день.И Не глотать литрами горячительное.
Я имею ввиду другое.Подразумеваю привычку жить.За свою недолгую,можно сказать, короткую, жизнь я испытала абсолютное счастье и
абсолютную,ни с чем не сравнимую, боль.Прошла "огонь, воду и медные трубы",и только тогда осознала,что жизнь-это тоже
всего-навсего привычка.Сродни наркотической зависимости, может даже сильнее.Но вот парадокс: от нее невозможно избавиться,
вернее избавление это приходит само собой.А его еще следует дождаться.Только вот, что если чувствуешь-тебе уже
пора, что если нет никакого стимула продолжать бессмысленное движение вперед, а "костлявая" никак не желает появиться.
Печально улыбнувшись,заворачиваю за угол многоэтажки.На улице темно,хоть глаз выколи.А небо усеяно звездами,правда, их свет,
он такой тусклый, не доходит до земной поверхности.Не освещает мне путь.Снова погружаюсь в свои мысли.Настроение полнейшей
меланхолии,отчужденности.Ничего не слышу,не вижу,иду попросту наугад.А где-то вдалеке ветер насвистывает знакомую
мелодию.Может,мелодию моей жизни?-Нет,маловероятно.Ее не сыграет ни один оркестр.Никто не сможет ее воспроизвести,воплотить.
Просто оттого, что это была моя собственная история.И написана она мною,не стоило сетовать на судьбу,мы сами ее творцы.Правда,
бывают роковые случайности, от которых, впрочем, никто не застрахован.Не застрахована была и я.В воображении всплывают смутные
воспоминания.Они идут друг за другом,как морские волны, ровной и размеренной чередой.В них все мои образы видны,как на ладони.
Для кого-то это я настоящая,но только не для себя.Самообман,увы,не моя стезя.Сколько раз приходилось скрывать свои эмоции от
окружающих, от всего мира, уничтожать на корню все свои чувства,светлые и не очень.И так день за днем.В наушниках играет
давно знакомая песня, внимание привлекают следующие ее строчки,заставляя вновь обратиться к прошлому:
"Так хочется остановиться
Сказать своим светлым порывам - хватит
Легко заблудиться
В мире хитрых стратегий и тактик "
Воспоминания начинают прокручиваться в моем воспаленном мозгу с огромной скоростью,будто кадры из старинного кинофильма.
И вдруг кинопленка замирает,останавливаясь на одной сцене.Той самой, что была задвинута в дальний ящик.Как и многие такого
рода воспоминания,заранее забытые,дабы не берендить старые раны.Да и муки совести-они ни к чему,напрасны, как написанное
мною однажды письмо.Написанное,но так и не отправленное.
Вагон электрички,колеса поезда тихо стучат по рельсам,еле-слышные, протяжные, завывания ветра за окном.Бесконечная однотонная
пустошь,снег ярким белым ковром покрывает все окружающее пространство.Подмораживает,на оконном стекле возникают самые
причудливые узоры.Они выстилают стекольную поверхность сплошной мозаикой,блестящей в первых лучах утреннего солнца.Тихо.
И эта непоколебимая тишина задевает за самые потаенные уголки моей души,но, вместе с тем, успокаивает.Вагон мерно
покачивается на рельсах.Клонит в сон.
Остановка,двери вагона со скрипом открываются.Каждым миллиметром кожи ощущаю проникающий внутрь холод.Невольно вздрагиваю,
поворачиваясь к двери.В проходе стоит старушка-нищенка,она одета совсем не по погоде.Одежда висит на ней лохмотьями.Шаль,
вся изорванная,в колтунах ,покрывает плечи этой женщины.Осеннее пальто давно выцвело и в нескольких местах прохудилось.
На ногах то ли валенки, то ли калоши, и не разберешь, они поверх обмотаны каким-то тряпьем.Руки она сосредоточенно потирает,
пытаясь как-то отогреться.Ничего удивительного, в такой мороз и без перчаток,гиблое дело.Но лица пассажиров полны равнодушия.
Никому неинтересна судьба этой глубоко несчастной старушки.Забытой всеми,погребенной заживо этим не терпящим слабости миром.
Она медленно продвигается по вагону,глаза ее полны печали,тоски и боли.Умоляюще смотрит на людей,а по вагону раз за разом
разносится ее немудреная просьба "Подайте на хлеб,есть нечего стало,ради Христа".А окружающие прячут глаза,прикрываясь газетами,
бульварными романами,либо делают видимость,что спят.С грустью во взгляде смотрю ей в след.Мелочи с собой не было, да и
не в деньгах ,вобщем-то, дело.Дело в нежелании обратить на себя недоумевающие взгляды,выделиться.Неприятное ощущение накрывает
с головой, жалость в перемешку с презрением к себе.К своей черствости.Стоило помочь.Чем помочь?-Да той же сторублевкой,пылящейся в кармане
пуховика.Эта помощь не столько материальна.Скорее это некая моральная поддержка,способ сказать, что есть еще достойные люди.
А значит нужно верить в людей,в светлое будущее,пусть и не свое.
Тихонько усмехнулась.К чему сантименты?-Что было, то прошло...Однако где-то в глубинах подсознания я протягиваю старушке
почти новую купюру.И сколько подобных историй можно припомнить.Правда, не стоило скрывать и негативные эмоции.Память вяло
дает знать о дне, когда в душе проснулся настоящий ураган.Злость бурлила и выплескивалась через край.Ненависть в купе с едким
страхом не давали покоя.Хотелось крушить все вокруг, кричать так, что бы все услышали.Но как поется " Когда тебя не слышат,
для чего кричать..." И правда, для чего? Вот и мы всегда улыбаемся в трудную для нас минуту.Натянуто,неестественно.
Что-то хрустнуло под ногами.Осколки,оставшиеся от бутылок.Наверняка здесь частенько что-то "отмечают".Впрочем, к алкоголю
рука сама тянется, когда становится совсем уж невыносимо, хотя это лишь побег от проблем.А стоит ли вообще от них сбегать?
Наверняка нет.Столько ошибок можно совершить в подобном состоянии прострации,что потом и не сосчитаешь.Вредная привычка.
И чем дальше заходишь, тем больше потом потребуется для достижения первоначального эффекта.Так и с жизнью, чем дальше
заходишь, тем больше хочется жить.Смотрю на бескрайнее небо,звезды где-то высоко над нашим "низменным" миром.Они украсили
это ночное небо своим сиянием.Их миллионы.Нас тоже великое множество,и каждый, так или иначе, освещает этот мир, разукрашивая
его цветом,выбранным собственноручно.И у каждого свой характерный цвет.Впрочем, мы похожи, не смотря на различия.Они коственны.
Ведь каждый бежит в погоне за счастьем,пусть даже и оно у каждого свое.
До моего слуха постепенно доносятся: пение птиц; шум дороги,расположенной по близости, и вой сирен где-то вдалеке.
Музыка резко обрывается, села батарейка плеера.Ничто не вечно.Мгновение и все вокруг замолкает,уступая место тишине.
Но она вызывает ныне совсем другие эмоции.Смеюсь.Взахлеб,немного безумно, но совершенно искренне,все также устремив взгляд в небо.
Все-таки жизнь действительно как наркотик,и умираем мы от наркотического опьянения, преисполненные этой жизнью.Оттого
она и прекрасна, что не покидает нас, а просто переполняет до краев,выплескиваясь наружу,находя себе применение где-то еще.
Добавлено (26-Июл-2010, 17:43:36)
---------------------------------------------
Давай забудем все, что мимолетно.
Мне не к лицу отчаянья печать...
Так эфемерны мысли.Прошлое бесплотно,
И чувства нет возможности скрывать.
Тоскливый ритм, туманные мотивы...
И плачут небеса.А с неба льет вода...
Улыбки и слова - они фальшивы.
Так было в прошлом,будет и всегда.
И опустела сцена.Наш спектакль кончен.
А зрителей, как не было, и нет...
Наш мир так шаток и непрочен,
И в нем никто тебе не даст совет.
Играй, пляши, надейся, смейся, плач...
Ты можешь делать, что тебе угодно.
Ты сам себе: творец, судья, палач...
Признайся-это боле чем удобно.
Актеры погорелого театра,
Их жизнь- игра.Она одна на всех.
Их правила-без финиша и старта.
И, к слову, относителен успех.
